|
1
registreret Arne Thomsen
472
gæster og
102
søgemaskiner online. |
|
Key:
Admin,
Global Mod,
Mod
|
|
|
Skribent: Simon
Emne: Re: Mellemrummet
|
P.s.:
Enkelte træers kroner her er allerede blomsterhvide, mit kommende mundvand, så ka’ du sikkert gætte træernes art. Man ka’ sidde dér og få blomster i håret, nøjagtig som dengang vi flippede rundt under solen i pjanket lune, med en chillum i lædervesten over den forvaskede skjorte, på vej mod Christianias herlige sauna: flowers in your hair…og tra-la-la. Ak ja, det var tider, sommertider!
Når man sådan en sommerdag hoppede afsted på Vesterbros varme asfalt med håret nedad nakken og i misfarvede kinasko – en af pigerne havde i et kollektiv for vane at farve alt af bomuld, så aftenens hvide T-shirt ku’ sagtens være noget mellem lilla og lyserød, når man fik øjne – på vej mod Irmas køledisk, for at hente mælk til havregrynene. Hvor var vi dog sunde af al den kærlighed og en lille tjald, når vi den sommer sad en masse mennesker på gulvet hos en ven i Istedgade og hørte J. J. Cale, Supertramp og anden fremragende musik fra de kæmpe Altec Lansing-højtalere, otte-ti frie fugle med langt hår i spraglede sommergevandter fyldt med varme tanker. Når jeg læser Ib Michaels herlige fortællinger, eller hører ham selv fortælle, opstår noget af den samme fornemmelse i mig, selv om så mange af dem der dengang sad smilende på gulvet nu er væk. Flere døde desværre senere af AIDS, en sygdom man dengang ikke vidste særlig meget om, men nok havde visse anelser. Venner der var til mænd, oplevede langsomt at se deres kærlighedsliv pakket ind i forberedelser, den monumentane lyst afstemt af tanketunge overvejelser med forsikringer om dit og dat, men til fester hvor der blev drukket en masse rødvin og røget lidt pot, flippede de så helt ud og kærligheden lynede som eksplosioner i øjnene. Venner der for længst er væk men som man stadig elsker, toner frem når man opløftet hører Supertramps bløde stemmer under madlavning med vin på bordet, midt i en anden tid med samme behov for kærlighed og samvær mellem venner og bekendte, hvor minderne flyder over bordet lige så rigeligt som vinen gjorde dengang, nu der er lidt tid til rådighed og alle har behov for at mindes, under blomstrende træer der allerede får mundvandet til at rende: åh de blommer, man blir blød i knæene af disse træer!
Og så, alt imens man anbringer sine varer i kurven, ser man pludselig avisens overskrift om Karen Thisteds pludselige død. Ak ak, dette sprællevende fruentimmer, så pragtfuld, fyldt til randen med meninger om alt og alle, sandelig en underholdende madamme, må man sige, æv! Jeg køber ikke den slags aviser, læser dem ved sjældne lejligheder på biblioteket, og afstod altså fra impulsen. End ikke bibliotekerne er til rådighed i denne tid, man må nøjes med sladder, der jo altid er så rigelig af, uanset situationen. Det er dén middage nærmest er et oplæg til, bare at sidde dér og lytte til alles meninger og se deres varme øjne, der hurtigt gløder af filosofiske abstraktioner mens de skyller efter med vin. Netop dette, det festligt absurde, fik mig sådan til at tænke på den vidunderlige fortælling af Giovanni Boccaccio: The Decameron – et hundrede blodfyldte historier om det menneskelige leben, og herregud, hvilke roller spiller igrunden 700 år, der litterært set blot er sekunder væk, jeg spør bare? Hjertet bløder i denne tid for det skønne Italien, hvor folk ligesom i Frankrig sidder ved borde med tanker der springer rundt i forgangne tider, oplevelser og minder, og små børn der sidder på skødet med blanke øjne. En så oplagt natbordsværdighed, i en tid hvor selv sarte dufte snart får næser til at rødme og rende – men hvor ville man dog ønske at særlig journalister tænkte sig bedre om, før de kastede sig over tastaturet, ja før de åbnede deres munde! - hvad der til gengæld aldrig har været tradition for, ej heller i det skønne Italien.
Samlet og adspredt
Når jeg samler mig om ét, synes alt det jeg lukker ude, at ligge lige udenfor, lige for, lokkende, fristende. Når jeg lader mig friste, spreder det sig, fjerner det sig: verden er uendelig.
Når jeg ikke samler mig om noget, ikke har noget centrum, opløses også periferien: alt tåger ud, alt er intet, intet har en grænse.
Verden er uendelig og begrænset.
- Villy Sørensen.
mvh
Simon
|
|
|
|
