|
0
registrerede
1109
gæster og
2232
søgemaskiner online. |
|
Key:
Admin,
Global Mod,
Mod
|
|
|
Skribent: Simon
Emne: Re: Poetisk fryd..
|
Nu vi langsomt men ganske absolut nærmer os nulpunktet, og måske derfor ka’ håbe snart at få snekastende træer at se, ku’ man jo synge Lorelei for efteråret med Heine, vandrefuglens absolutte nulpunkt:
Mein Herz, mein Hetz ist traurig,
Doch lustig leuchtet der Mai;
Ich stehe, gelehnt an der Linde,
Hoch auf der alten Bastei.
Da drunten fliesst der blaue
Stadtgraben ind stiller Ruh’;
Ein Knabe fährt im Kahne,
Und angelt und Pleift dazu.
Jenseits erheben sich freundlich,
In winziger bunter Gestalt,
Lusthäuser und Gärten und Menschen,
Und Ochsen und Wiesen und Wald.
Die Mägde bleichen Wäsche,
Und springen im Gras herum;
Das Mühlrad stäubt Diamanten,
Ich höre sein fernes Gesumm’.
Am alten grauen Turme
Ein Schilderhäuschen steht;
Ein rotgeröckter Bursche
Dort auf und nieder geht.
Et spielt mit seiner Flinte,
Die funkelt im Sonnenrot,
Er präsentiert und schultert –
Ich wollt’, er schösse mich tot.
- Heinrich Heine.
I brev fra samme herre (1840):
I grunden, hvad er dybt? Er gruben dy-
bere end det flade spejl, der reflekterer
den med dens dybeste dybde?
*
Anderledes højstemt og smukt, fra Anubis:
Cypresser under natlig himmel
Føl Jorden ulme under tynde Saaler,
mens Penslen jager hvileløs af Fryd,
og Synet som en Brændeglas samler Straaler
fra Himmelrummet, fyldt af Lys og Lyd,
som sorte Flammer stiger højt Cypresser
og Stjærner raser, rykket nær, som Hjul,
for Sjælen lagt paa haarde Skaberesser
er intet Hjem mer, intet naadigt Skjul;
den skuer Rummet, vældigt, uformidlet,
den hamres sprængt i Stjærnehjulets Billed
og straaler vildt, umenneskelig sand
som Stjærner er; saa maler han besat
til ør Cikadelarm den lange Nat,
en salig, søvnløs, gudsforstyrret Mand.
- Thorkild Bjørnvig.
*
Endnu en højsang, fra Mod & Andethed:
Øjenlåget
Øjenlåget er en tynd hud af bark,
en tynd skrift står dér,
utydelig, usikker, altrummende.
*
Helt solsort
Halvt sne halvt regn
helt solsort
fordybet
i klang
Bakkens linjer
skybuer
hård luft
og en stemme
Det pisker mod øjnene
fløjtende
det er helt af tid
og udenfor
Selvkredsende
uden selv
halvt sne halvt regn
helt solsort
- Poul Borum
mvh & nisselig søndag ;)
Simon
|
|
|
|
