|
0
registrerede
584
gæster og
1414
søgemaskiner online. |
|
Key:
Admin,
Global Mod,
Mod
|
|
|
Skribent: Simon
Emne: Re: Mellemrummet
|
Hej RM..
Regner naturligvis med at du gider, ellers havde jeg jo ikke rettet indlæg mod dig hist og pist. Mellemrummet og debat er kun et godt pust mellem så meget andet der må ses til, ved du, desuden ka et debatbæger jo hurtigt blive fyldt – Knud Sørensen sir det næsten selv, med sine tabte ord der må plukkes inden de visner, alt har sin tid.. ;)
Apropos Knuds lost words, hvis man må være så fri, her endnu et af Sylvias og fra digtsamlingen Ariel, hvilke billeder der drypper fra denne busy-bee, ens øjne drukner i honning, man er …stingless, for nu at bevæge os over i det lyriske engelske sprog – hvilket minder mig om sætningen ”they ball in a mass…”, der unægtelig er honning på tungen fremfor sætninger som, ”vi klumpede, for at holde varmen…”, men sådan er der jo så meget.
Koldt er det blevet, havde jeg været træ, ville jeg ha dækket armene med blade for kulden, hvorefter moder natur sikkert var kommet forbi og fortalt mig lidt om energibesparelse. Men smukt ser det ud, de gyldne dyner for vore fødder, efteråret ér en særlig tid…
Nå, så fint du endnu ikke er gået i hi, som bjørnen – tænkte nu ikke her på Ole, før linjen altså pludselig stod der –, forøvrigt sir du bare til, hvis du synes vi ska lukke poesikisten, den er jo også fyldt med smukke sager allestedsfra, og livet er jo andet end poesi..;)
WINTERING
This is the easy time, there is nothing doing.
I have whirled the midwife’s extractor,
I have lost my honey,
Six jars of it,
Six cat’s eyes in the wine cellar,
Wintering in a dark without window
At the heart of the house
Next to the last tenant’s rancid jam
And the bottles of empty glitters---
Sir So-and-so’s gin.
This is the room I have never been in.
This is the room I could never breathe in.
The black bunched in there like a bat,
No light
But the torch and its faint
Chinese yellow on appalling objects---
Black asininity. Decay.
Possession.
It is they who own me.
Neither cruel nor indifferent,
Only ignorant.
This is the time of hanging on for the bees---the bees
So slow I hardly know them,
Filing like soldiers
To the syrup tin
To make up for the honey I’ve taken.
Tate and Lyle keeps them going,
The refined snow.
It is Tate and Lyle they live on, instead of flowers.
They take it. The cold sets in.
Now they ball in a mass,
Black
Mind against all the white.
The smile of the snow is white.
It spreads itself out, a mile-long body of Meissen,
Into which, on warm days,
The can only carry their dead.
The bees are all woman,
Maids and the long royal lady.
They have gone rid of the men,
The blunt, clumsy stumblers, the boors.
Winter is for woman---
The woman, still at her knitting,
At the cradle of Spanish walnut,
Her body a bulb in the cold and to dumb to think.
Will the hive survive, will the gladiolas
Succeed in banking their fires
To enter another year?
What will they taste of, the Christmas roses?
The bees are flying. The taste the spring.
- Sylvia Plath.
mvh
Simon
|
|
|
|
